
— А если этот снайпер в нас попадет? — мрачно спрашивает молодой младший сержант по имени Александр, он из детей поселенцев с Западного берега — он ведь боевыми стреляет. По дури — да и попадет хоть раз.
— Тогда про вас хорошо напишут в газетах… — усмехается инструктор — родился… учился… мечтал… Все, пошли!
— Щас пойдут… — Абрам Собинсон, младший сержант, родившийся в Минске, а службу проходящий уже в Израиле, странно поежился. Он был сильным — но тощим, невысоким и со стороны казался пацаном
— Обосрался?
— Ага, щаз… Тебе напомнить, как ты обосрался?
— Это когда?
— Собинсон, Солодкин — замолчали оба! Не время!
Да уж… Не время.
Они лежали в русле какой-то высохшей речки… верней — не в самом русле, а по ее краям. Четыре группы в головном дозоре… с гранатометами, пулеметами, автоматами. Лежали под палящими лучами солнца, со сбитыми в кровь пальцами, стертыми ногами… не потели, потому что нечем было потеть. Перед глазами — солнечная пелена… сорок один градус на солнце, это еще немного, это терпимо…
— Еще раз. Только по сигналу. Гранатометчикам — весь огонь на танк. Пулеметчики — бьют по колонне. Основные цели — пулеметы и пулеметчики за ними, если не выбьем — они сами нас выбьют. В минуту. Дошло?
— Так точно.
